Jorge Fandermole

No estás deprimido estás distraido...

Y que no te confundan unos pocos homicidas y suicidas, el bien es mayoría pero no se nota porque es silencioso, una bomba hace más ruido que una caricia, pero por cada bomba que le destruya hay millones de caricias que alimenta a la vida.

Facundo Cabral

El Alter Ego

Ella, la que escribe, domina este espacio.

Ella y sólo ella.

Dueña y señora absoluta de las grafías, sabe jugar con ellas, hacerlas suyas, despojándome.

Ella soy yo, y yo soy ella.

Mi alter ego, la poetiza, la escritora, dama burlona de las disertaciones.

Filósofa, orgullosa, ladina y muy segura de sí. Sabe ponerte en tu lugar, no permite que la manipulen y no le teme a la soledad, juega con las emociones y las hace frases con sentido donde te verás retratado así no quieras. Intensa y radiante, no le huye a nada, y es capaz de arrasar murallas con el movimiento de una mano. Interrumpe tus sentidos con una mirada. Burlona, cínica y sarcástica, se enfrenta a los infames peligros, para proteger al débil, eterna heroína, amante y niña.

No le teme al amor y lo celebra a diario, no es de uno, ni se aferra, se da por completo sin dudas, no es un ángel, ni un demonio, es humana, perfectamente imperfecta. Ama descarada y apasionadamente, vive y deja vivir, incansable, jamás se aburre o hastía. Dibuja y desdibuja, tus sueños y los míos, entre palabras, oraciones y frases se escurre, altanera e irrespetuosa, ríe con cantarina alegría.

Sus trazos no son torpes y jamás pierde los estribos, sus dedos corren por el papel, jactanciosa, creando lo que aquí lees, ella vive en mí, y yo a través de ella. Adjetiva, verbal, insidiosa y audaz, no le importa quién o quienes la leen, si visitan o no su tumba cuando muere, y mucho menos, si la buscan al renacer, ella vive per sé, esa es su actitud. Farsante o veraz, tú decides al final cómo la quieres.

Insolente y descarada, a sus sujetos nunca faltan los predicados, y entre gramática y ortografía, defiende a espada su lenguaje, poco importa cuanto intentes, a sus castillos de sangre no accederás.

Ella es lo que nunca seré, o todo aquello que quiero ser y no me aventuro. lla, la que escribe, domina este espacio.

Ella y sólo ella.

Dueña y señora absoluta de las grafías, sabe jugar con ellas, hacerlas suyas, despojándome.

Ella soy yo, y yo soy ella.

Mi alter ego, la poetiza, la escritora, dama burlona de las disertaciones.

Filósofa, orgullosa, ladina y muy segura de sí. Sabe ponerte en tu lugar, no permite que la manipulen y no le teme a la soledad, juega con las emociones y las hace frases con sentido donde te verás retratado así no quieras. Intensa y radiante, no le huye a nada, y es capaz de arrasar murallas con el movimiento de una mano. Interrumpe tus sentidos con una mirada. Burlona, cínica y sarcástica, se enfrenta a los infames peligros, para proteger al débil, eterna heroína, amante y niña.

No le teme al amor y lo celebra a diario, no es de uno, ni se aferra, se da por completo sin dudas, no es un ángel, ni un demonio, es humana, perfectamente imperfecta. Ama descarada y apasionadamente, vive y deja vivir, incansable, jamás se aburre o hastía. Dibuja y desdibuja, tus sueños y los míos, entre palabras, oraciones y frases se escurre, altanera e irrespetuosa, ríe con cantarina alegría.

Sus trazos no son torpes y jamás pierde los estribos, sus dedos corren por el papel, jactanciosa, creando lo que aquí lees, ella vive en mí, y yo a través de ella. Adjetiva, verbal, insidiosa y audaz, no le importa quién o quienes la leen, si visitan o no su tumba cuando muere, y mucho menos, si la buscan al renacer, ella vive per sé, esa es su actitud. Farsante o veraz, tú decides al final cómo la quieres.

Insolente y descarada, a sus sujetos nunca faltan los predicados, y entre gramática y ortografía, defiende a espada su lenguaje, poco importa cuanto intentes, a sus castillos de sangre no accederás.

Ella es lo que nunca seré, o todo aquello que quiero ser y no me aventuro.

Precisamente Ahora

Mi otro Yo

A mi es a quien le ocurren las cosas, a la otra que habita en mi a veces la desconozco, pero son breves los instantes de desunión. La otra es tirana conmigo, no le gusta que me deslice por laberintos escurridizos. Igual me escapo y reposo en mi casi ausente de cuanto intente hacerme ella.
La otra, que está en mi y es casi como yo pero sin ser del todo yo no quiere crear ni creer y cuando sonrio distraida suele enojarse, es ahi donde la dejo partir sin demasiados ademanes.
A pesar de todo ella y yo (dos en una) nos queremos mucho, no sabríamos vivir la una sin la otra y se que entenderá si a veces la dejo para irme a jugar a las escondidas con huespedes inesperados. A la larga moriremos juntas. Ojalá no se escape de mi para entonces!

Serlibre ®

Vestida desnudez

¿Para qué las caóticas embestidas de la desnudez que no se viste con hojas de parra?
Cuarenta y cinco noches se lo preguntó y ni medio músculo facial atinó a moverse.
Diálogos cortados con hachas desafiladas perfilaron un final ensangrentado en el momento donde Filomena, la madre de él, dejaba el mundo bañada en sudor por no domesticar la fiera que la habitaba.
Ahí si, comenzó el ritmo ascelerado de la velocidad que toman las cosas cuando te tornan dignas de ser contadas, pero era tarde. Yacia pálida de maldad y lágrimas cocodrilezcas y superfluas que ni siquiera sabían a sal.
Nadie la tapó ni se tapó y a la media noche comenzó el ritual de trasnochados cafes y anécdotas a destajo mientras la verdad permanecía oculta en tres cuerpos, el de la muerta sin vida y el de los otros dos que habían muerto hace cinco años pero permanecian en el simulacro de peinarse cada mañana solo para que la caspa caiga en el piso y arruinarle el día a la empleada doméstica.
Ni ella ni ellos resucitaron y todo se transformó en una historia más entre tantas, como si se clonaran de ratos y sin sentido aparente para regalarselas a momias de un lugar muy colmado de sensaciones que jamás volarán de la triste imaginación que no parpadea ante los claroscuros de la llegada de la fascinación que de tanto en tanto a cualquiera podría hasta enceguecer.
Basta de comedias ridículas señores y señoras, el cuerpo está por partir rumbo a un lugar donde profanadores y misteriosos enigmas deambulan incansables para dar forma a la informal cita de dos o tres amores que hacen mover las ramas del lugar.

Serlibre

Vestida desnudez

¿Para qué las caóticas embestidas de la desnudez que no se viste con hojas de parra?
Cuarenta y cinco noches se lo preguntó y ni medio músculo facial atinó a moverse.
Diálogos cortados con hachas desafiladas perfilaron un final ensangrentado en el momento donde Filomena, la madre de él, dejaba el mundo bañada en sudor por no domesticar la fiera que la habitaba.
Ahí si, comenzó el ritmo ascelerado de la velocidad que toman las cosas cuando te tornan dignas de ser contadas, pero era tarde. Yacia pálida de maldad y lágrimas cocodrilezcas y superfluas que ni siquiera sabían a sal.
Nadie la tapó ni se tapó y a la media noche comenzó el ritual de trasnochados cafes y anécdotas a destajo mientras la verdad permanecía oculta en tres cuerpos, el de la muerta sin vida y el de los otros dos que habían muerto hace cinco años pero permanecian en el simulacro de peinarse cada mañana solo para que la caspa caiga en el piso y arruinarle el día a la empleada doméstica.
Ni ella ni ellos resucitaron y todo se transformó en una historia más entre tantas, como si se clonaran de ratos y sin sentido aparente para regalarselas a momias de un lugar muy colmado de sensaciones que jamás volarán de la triste imaginación que no parpadea ante los claroscuros de la llegada de la fascinación que de tanto en tanto a cualquiera podría hasta enceguecer.
Basta de comedias ridículas señores y señoras, el cuerpo está por partir rumbo a un lugar donde profanadores y misteriosos enigmas deambulan incansables para dar forma a la informal cita de dos o tres amores que hacen mover las ramas del lugar.

Serlibre