la libre palabra

las sombras del silencio

2012-01-20T20:07:00.001-03:00

Miro la cerradura sin mi.

Me dejo deslumbrar por la mirilla sin medir la distancia

Ni olor ni sabor me llevarán del otro lado
El ángulo y yo nos miramos
La distancia nos sopla ruidos
Sigo sin mi
Transpiro hasta el suelo del suelo
Caigo
O no
Es acomodarme.
Dejar que la casa me recorra
la envoltura hueca
Todo eso que queda
en el después
En lo no sucedido del suceso
O si
Pero más adentro
llegando
Como sombra
de un largo silencio
que escapa de mi.

stand by

2011-12-19T06:04:00.002-03:00

Estoy como amaneciéndome sin anochecerme, se me ensanchó el espacio, me están caminando las distancias, me ahueco en mi sin rincón y vos en tu sin esquina acorazando la intemperie del desánimo. Te me quedas como sin estar y yo sigo espaldareando las sinrazones para que no te vayas antes de irte ni te quedes sin haber llegado. Nos abismamos sin saltearnos, columpiamos las hendiduras que dejamos en el entre tiempo de aquel día que nos ensordecimos para no oler el último espanto. Y me quedo en tu sin ida y te vas sin llevarme mientras deliramos un stand by.

boceteate

2011-12-16T04:09:00.000-03:00

Ya fui baldosa, desde ahí te vi ir y venir, imaginame embaldosada, enhuellada hasta la cintura y después decime que el hasta cuando es un casi nada de un poco del todo aunque tengas que bocetearte para evocarme.

poesiando

2011-12-11T23:26:00.001-03:00

Tengo la memoria deshollada:

tus manos arrancaron mi piel
y ardo
desnuda entre tus dedos

Ya nada me protege de amarte
No tengo párpados
ni labios

Se perdieron mis uñas en la arena,
mis mejillas volaron, florecidas en el viento.

Ni siquiera una delgada película de palabras
permanece.

Y sin embargo, atesoro esta esperanza:

¡Que mi lengua resucite
cuando se acerque tu aliento!

¡y tus caricias me cubran de pájaros,
y tus gotas de lluvia restauren mi pulso!

Entonces,
cuando tu calor hunda sus raíces en mi cuerpo
y tu sabia humedezca mis secretos

ya no temeré
despojarme a tu deseo.

noche

2011-12-08T17:37:00.002-03:00

De noche es distinto lo igual, no estás, apenas estoy, con sin vos y casi sin mi, de día me ennochezco, rompo el estar no estando, un casi conmigo y un poco con vos, te encuentro para no buscarte, me adiurno para no seguir anocheciéndome

te vas

2011-11-24T20:05:00.003-03:00

Te vas partiendo partido, te fuiste, traidor, te vas ido, te vas llevando las garras de los muertos que te pegan, te vas sin aire con nuestro recuerdo dolido, te vas y te fuimos, sin dejarnos con vos, nos quedamos en la vida de tus muertes, te quitamos el aire, te desairamos, y te seguís yendo sin arrellenar tus fosas, nos enfosamos en los huecos de tus sin aire, nos asuspiramos de tu adios sin ensustesernos, te asustesimos en las manos que nos gritan que no vuelvas nunca más.

estás

2011-11-23T02:59:00.002-03:00

Inquietante, alardeante, espaldeando la brújula, te estás estando allá, enmiedecida, enmohecida, enfrascada, dejando el paso del paseo, desllevándote, acicalando el muro, introspectada, te estás saludando, despidiendo del pedido, agrisando el paisaje, como ida, como despeinada, como enredada en el desatino, y te inclinás como si saludaras la imagen que te mira, como si miraras lo ensombrecido, como si te entraras y te fueras de allá para acá para desenquietarte.

pisadas

2011-11-23T02:55:00.002-03:00

Hace días sólo puedo pensar en los pies. Tantos años viéndolos ir y venir como único paisaje que los extraño. Hoy, algunos pies me pisan la cabeza, pero son otros, los pies que yo amé ya no están. Resumiendo tengo ausencia de pies.

Me paro a descansar sobre una pisada cansada que me pide que la siga, está descalza y quiere rozarme, tiene cayos de angustia y resaca, su podólogo no deja de recomendarle que se pinte las uñas, pareciera que no intenta profundizar en sus asperezas.

Me pican los talones aunque no soy Aquiles, me siento rara y recuerdo las corridas por el patio de mi abuela. Cada paso era una caricia de granito. Me adueñaba del frescor. No necesitaba polvo Veritas. Barro, manguera y reposo sobre el aroma de algún ramito de violetas me alcanzaban para ser una entelequia Aristotélica.

Si tengo que calzarme no me incomoda, sólo me molesta encontrarme con pies planos. Son esos los que me aplastan. Quisiera convencerlos de que se vuelvan cóncavos para acariciarme.

Hoy vi un pie pequeñito, recién nacido, sentí mucho miedo, me metí para adentro e imploré que alguien escuchara los golpeteos detrás del vidrio de la incubadora.

Sé que morirá, no hay huellas de sanación en los libros. Si no me estuvieran por amputar las piernas podría correr para sacarlo de la horma a sabiendas de que nunca se pondrá zapatos. Si al menos lo dejaran dormir sobre la panza de su madre no permitiría que corten mis pisadas para correr a buscarte.

A veces tambaleo y me fustigo sabiendo que sabés. Retrocedo para no significarme en tu significado. Igual dejo caer algunas gotas de sudor sobre la cinta del gym y agradarte, pero tu mirada es esquiva y me acusa de no caminar.

Estamos a medio paso pero no deja de activarse el delay, quizás por eso dejaste de sentir que aún me quedan las manos. Y yo ya no sé cómo probarte una vez más que el camino que nos lleva de la ignorancia a la pasión desenfrenada está lleno de cosas triviales y efímeras. Aunque a tus amigas le digas lo contrario.

de esperas

2011-11-15T16:41:00.005-03:00

Fue grato que me dijeras que estaba un poco ausente porque fue entonces cuando supe que notabas mi presencia. La que se ausenta para presentir. Dar sentencia: no hay peor espera que aquella de la que nunca te cansas.

la mezcla

2011-10-28T15:25:00.001-03:00

- No sé qué pensarás pero me encantaría conocerte en persona

- Ehmm, no es mala idea, pero qué hago si tu cara y tu voz se van antes de que llegue

- De qué hablás

- Claro, para vos es fácil invitar, y yo, qué..

- No se te escucha muy bien, en un ratito te llamo

- Para qué

- Decime, vos sos o te hacés

- Las dos cosas, que sé yo, qué más da

- Sí que da, dan ganas de matarte.

- Ese es el punto, no quiero morir en un intento

- No te estoy hablando de intento sino de encuentro

- Es lo mismo, todo dura un rato, igual llamame

- Para qué

- Para hacer

- Siempre me llevás al borde, mejor no te llamo

- Parece que vivieras en el Borda

- Sin embargo estoy en San Telmo

En cinco atendeme

- Quizás…

- Qué tal, ¿pudiste dormir en el viaje?

Qué pasa, no soy lo que esperabas?

- ¿Perdón?

- ¿Si te gusto?

- Es que no pude dormir

- ¿Querés dormir?

- ¿Tan pronto?

- Y si

- ¿Sin hablar?

- Yo te voy a sacar el miedo

- Ojalá fuera miedo

- Dejá que mi experiencia actúe

- Debo reconocer tus buenas artes

Pero…

-¿No te gustó?

Date una ducha la próxima viajo yo

Quiero todo claro

- ¿Eh?

- Me gustás mucho

Sólo me faltaba probarte

Sin piel lo que se habla no sirve

Hablamos, disfrutamos

Quiero planes

Presentaciones familiares

-Basta ¿si? ya fue suficiente

No vine a pasar tu prueba

- Epaa pará!

- Pará nada, si te dejo me levanto con las esposas en un registro civil

Me voy

Pero antes…

-¿Qué?

Dame un rewind

- Dale que me esperan para almorzar

-¿eh?

- Te avise de mi experiencia

- Y yo de mi desconfianza

- ¿Entonces?

- Quién te corre, esperá, hablemos

- Hay cosas que se repiten

Viví casi cinco años en pareja

Esperé.. y hoy me rematan la casa

- Y yo qué tengo que ver

- No sos vos, son tus palabras

Me recuerdan esa partida

Tú mismo miedo, la misma calma

Ir despacio, es lo mismo

- Si si, todo se parece bastante

La vida es un plagio de dejá vu

- No le veo la gracia

- Lo digo en serio

Quizás ahora entiendas porque temía llegar en tu ausencia

Todo dura un rato

¿Viste?

para qué

2011-10-19T00:45:00.001-03:00

He leído que el ritmo de las cosas dignas de ser contadas se acelera, será por eso que no te cuento. No les cuento. Te subo, te bajo y espero. Llegan, te miran, pero no saben. No es necesario que anticipemos la despedida.

los ojos del conteiner

2011-10-08T11:31:00.001-03:00

Me pare justo en tu mirada, donde te insinuabas, dentro del conteiner de basura. Tus ojos, dos faros en el hastío de la ciudad, una mujer del lado de afuera (quizás tu madre) sonreía al compás del vaivén de la tapa que te ocultaba. Me atrapaste rato largo. Me perdí con tus ojos en el túnel de la ignominia y desperté con el temblor de mi piel. Quise seguir tu rastro mientras el colectivo me llevaba más allá de lo posible. No me hizo falta bajarme para tocarte, me dolías en el entrecejo de mi consciencia, esa parte tantas veces mutilada por un consentimiento silencioso.

Ya no te veía pero me perseguía la basura en la que vos parecías danzar con algarabía. Deposité tu rostro en otros rostros y sume improntas de desolación para hacerlas filtrar por alguna hendidura de empatía de aquellos que podían contagiarse de tu candidez y devolvértela con creces. Crecías dentro de mí al ritmo de tus tripas vacías y no bastaría mi huelga de hambre para saciarte. Te debíamos mucho, más de lo imaginado en un corto trayecto.

Si te hubiera visto antes de votar (de allí estoy volviendo) no sé si no me hubiera temblado la mano derecha para elegir candidatos y las boletas multicolores habrían quedado cuidadosamente dobladas sin marca alguna, solitarias, como vos y tú madre, como yo y mi dolor, pero ya no puedo retornar, no tengo segunda vuelta. Me llevo el brillo de tus ojos como el mejor trofeo de la jornada bajo la promesa de no venderlo en subasta pública.

la profe

2011-10-02T04:16:00.006-03:00

Al escribir así, algo mío se va. Me pierdo. Hay sensaciones incomprensibles.

Hace unos veinte años atrás me preguntaron si podía imaginar la primavera siendo anciana. En ese momento me pareció una pregunta horrible, mi profesora de literatura me hacía pensar. ¿Se imaginan al 21 de septiembre dentro de veinte años? Uf, se me vino una cortina de humo encima. No era cualquier pregunta, sobretodo porque venía de la mano de ella, mi profe, un ser especial. Una mezcla de desparpajo con cientos de libros volando por encima de sus rulos. Yo podía verlos, y la amaba, no sé si a ella o a los libros que se le metían adentro y salían de su boca para entrar en mi corazón.

Pensar se me volvió un vicio irresistible tanto o más que la primavera. Verla llegar dolía pero no tanto como verla partir.

Y fue trágico el día que me enteré que se la habían llevado, lloré hasta quedarme dormida. Amanecí en un lago. Flotando en mi desconcierto, el que llevé apretado en mí pecho hasta que la volví a ver en un cacerolazo. Me contó que estuvo presa y que pudo zafar de las garras de los aniquiladores del pensamiento. (sonrisas con ojos vidriosos)

No podía creer que estuviera ante mí, y en ese instante recordé su pregunta. Ya no me parecía horrible, se me habían metido veinte primaveras en el alma y ella era una de esas flores perdidas…

la mirada de la miseria, Dorothea Lange

2011-09-28T12:44:00.002-03:00

La escena representa a una madre rodeada de sus tres hijos. El rostro de la mujer es agradable, a pesar de la expresión que arruga su frente. Tiene la mirada perdida en el infinito y la mano apoyada en el mentón.

El niño más pequeño esta durmiendo en el regazo de su madre, mientras los otros dos están de espaldas y apoyados en sus hombros.

Esta fotografía se convirtió desde su publicación en diferentes revistas ilustradas en estereotipo universal de la miseria en el mundo. La dignidad estoica con la que la madre ofrece su rostro y su mirada hablan de los apartados del sueño americano. Dorothea Lange no descubre un estilo nuevo de realizar fotografía documental. Pero sí actualiza e innova creando unas marcas propias de su estilo fotográfico. Capta instantes con un enorme sentido humano y sin ningún tipo de sensiblería.

le petit parisien de Willie Ronis

2011-09-27T20:02:00.001-03:00

Le petit parisien, del fotografo francés Willy Ronis (nacido en Paris en 1910).

Este niño pasó con su madre al lado de Willy Ronis, y el artista pidió permiso a la madre para fotografiar a su hijo. La mujer se lo concedió y el niño empezó a correr de nuevo. Es una foto fresca, reflejo de lo cotidiano.

nunca se sabe

2011-09-27T15:23:00.012-03:00

Y ponele que yo no hubiera visto nada o no supiera. No me creerían y lo mismo a la inversa. La cuestión es que yo no sé si vi o no vi, o es que ellos no quieren que diga.

Igual el viaje en el 142 fue largo y me dediqué a pensar en eso que uno nunca cuenta.

Me imaginé llegando a la cita con el rimel corrido bajo el efecto del salvado. Ay!.. que horror no poder aflojarse ni un rato por tener que estar siempre espléndida.

Estoy segura que si me vieras cuando me paso el hilo dental frente al espejo no te darían tantas ganas de piropearme.

¿Y esos ronquidos o suspiros entre cortados que mojan la almohada a dónde se los pueden esconder?

Decí que siempre hay un lugarcito en la parte de atrás de mi casa, cerca del jazmín y la rosa china donde puedo cortarme las uñas de los pies sin que vos presientas que de noche ellos te tocan sin mi permiso.

Qué pasa, por qué tanto alboroto ni que se hubieran metido todos los del cole en mis pensamientos!

Las carteras señoras, de acá nadie baja.

Acomodo el cuello y veo a tres o cuatro pibes con la cabeza en el piso.

Otra vez .. de acá nadie baja. Y ma sí no bajamos total yo no vi nada.

Le digo que no vi nada!

No mire! es un procedimiento.

Si no miro porque no miro si miro porque miro, quién los entiende? (mejor me callo)

Abajo! van a tener que esperar al próximo coche.

Qué suerte que nos bajaron, es la primera vez que me alegra tanto tener que esperar otro colectivo.

No tengo tarjeta, espero no nos quieran cobrar de nuevo. Lo único que lamento es no haber podido ver la cara de los pibes, a mi vecina le hubiera encantado que le anticipe las noticias fúnebres.

Me parece que me bajaron en el futuro. Si lo cuento nadie me lo va a creer. Mejor ni pensarlo.

¿Habré dejado mis huellas en el pasamano?

los guetos de la riqueza

2011-09-26T14:47:00.005-03:00

Camino en la ciudad dual

la que nos mira fragmentada

castillete minero

2011-09-26T11:33:00.004-03:00

Asturias me lleva a pasear por la infancia de mis abuelos y puedo sentir sus lágrimas de carbón

André Kertész fotografiando la inocencia

2011-09-25T22:18:00.001-03:00

Carta a Bartleby

2011-09-02T21:40:00.001-03:00

Había escrito para usted un texto lleno de detalles subjetivos que se parecían mucho más a un ensayo lleno de principios ideológicos que a una verdadera carta.

Creo que manifestar una ideología de vida (equivocada o no) sólo tiene sentido si no se logra interpelar. Y no lo tome a mal, usted, señor Bartleby no está en condiciones de ser interpelado.

Lo que nunca sabré es si su condición obedece a una enfermedad o no. Pero eso para mí es lo menos preocupante dado que en torno al concepto de locura ronda una lógica extraña en la que preferiría no ahondar.

Lo cierto es que estoy acá escribiéndole de esta manera que me evita un extenuante soliloquio.

Yo no quiero ser como usted, al menos no de manera constante. Necesito, señor, poder pasar las fronteras de mi caparazón para no morirme antes de mi muerte.

Desconozco por qué extraña razón no pudo dialogar con sus contradicciones y se sumergió en las profundidades de la apatía ahogándose en el vaso de agua que ni siquiera quiso probar.

Usted me agrada señor Bartleby, y mucho. No sé si sabe que cuenta con esa cuota de desamparo que a uno lo hace querer acudir en su rescate. ¿Será por eso que su Jefe fue tan tolerante?

¿Habrá sido esa la única causa que lo llevo a actuar con usted del modo que lo hizo? ¿Cree usted que es fácil escapar de la curiosidad que genera un dilema? ¿No es acaso usted una persona dilemática?

Creo que usted despierta una gran curiosidad y cuando tratamos de interpretarlo acabamos, sin remedio, pensando en nosotros mismos. Por esa razón y sin restarle mérito es que creo que a su Jefe no lo motivo sólo la compasión sino la irresistible atracción hacia la búsqueda de sus propias contradicciones.

¿Soy clara verdad? No estoy diciendo que usted y su Jefe fueran iguales en un sentido estricto, pero si puedo afirmar que sólo una suerte de identificación con una parte suya lo pudieron haber hecho actuar de la manera que lo hizo.

Hablar de compasión siempre resulta reduccionista mi estimado señor Bartleby. Si, reduccionista. ¿De qué lado quedamos los interpretadores de desvalidos? ¿Qué mirada se nos brinda cuando tenemos conductas compasivas? ¿Alguna vez pensó que la compasión que no intercala con lo que subyace se transforma en ese tipo de virtud cuasi divina?

Pero yo no me volveré como usted, al menos por el tiempo que dure esta carta y me voy a permitir no darle la espalda a las contradicciones que me provocaron los rumores de su existencia.

¿Qué quiero decirle con esto estimado señor Bartleby? Quiero decir que usted sucumbió frente a sus contradicciones y quedó atrapado en un denso monólogo interior que lo alejo hasta de usted mismo. ¿Quizás por un amor no correspondido? A lo mejor sea esa la razón por la que le tengo tanto cariño.

Su rara existencia motivó en mí un ferviente deseo de exacerbar mis percepciones. De adentrarme en los significados aunque tenga que hamacarme en un compás de espera.

Y en esa espera no dejo de interrogarme sobre que hubiera podido ocurrir si alguna gran decisión hubiera dependido de alguno de ustedes dos. Un blando Jefe subyugado por un enigma que lo confronta y un melancólico incapaz de disfrutar de cualquier pasión humana.

Yo creo que las relaciones humanas son de significado a significado y no de persona a persona. Y si no nos ejercitamos en los destiempos corremos el riesgo de perderlo todo. Como usted y su Jefe que quedaron los dos en distintas prisiones.

Sé que para muchos, ustedes dos no son la misma cosa, pero le permito a mi subjetividad explayarse y decirle que ninguno de ustedes dos me han parecido la clase de personas capaces de pasar a una acción efectiva, no en vano su Jefe llegó al extremo de querer comprar para usted un lugar de privilegio dentro de la prisión.

Si no recapitulamos nos será difícil dejar de creer que existen males menores y terminaremos todos formando parte de la gran masa de cartas que usted quemaba en la hoguera. De todos modos quiero agradecerle señor Bartlebly, no sólo a usted sino a su Jefe por haberme llevado a pasear por esos laberintos de significantes y significados que sin ustedes no me hubiera sido posible.

Si hubiera podido elegir al igual que usted señor Bartleby hubiera preferido no hacerlo. Hubiera preferido no tener que enredarme con ustedes, hubiera preferido no admirar su terquedad aún en la soledad de la cárcel. Hubiera preferido no enojarme frente a esa tonta compasión que esconden los cobardes como su Jefe. Pero no pude Señor Bartleby, me fue imposible renunciar a caminar de la mano de personajes tan ricos que me llevaron a pasear por el interior de mis propios laberintos.

No quisiera despedirme de usted, no al menos sin decirle que quizás debamos mitigar a la vehemencia que nos coloca de cara a la pared. Piénselo señor Bartleby, qué hubiera sido de usted si en vez de sumirse en ese detestable autismo hubiera salido de atrás del biombo para volver a intentarlo. ¿No le hubiera gustado envejecer al lado de alguien que le pusiera pantuflas a sus frías pisadas mientras usted le acariciaba el desconcierto?

Si Sartre viviera no dudaría en afirmar que usted como todos los soñadores, confundió el desencanto con la verdad.

los 15

2011-08-12T13:22:00.002-03:00

Como todos los soñadores, confundí el desencanto con la verdad
Jean Paul Sartre

No me recorras todavía

indagate

escrutá tus recuerdos

ponele día y hora

después invertirlos

y uno no va

y dos no soy lo que desearon que fuera

y tres ya no espero esperarte

y cuatro no estoy

y cinco reaparezco

y seis me dicen que ya es tarde

y siete se durmió el reloj

y ocho el silencio

y nueve el mandato

y diez lo no dicho

y once tu partida

y doce mi llegada

y trece el cuervo

y catorce la verdad

y quince ya no soy la niña bonita.

no nos dan tiempo

2011-07-20T15:35:00.001-03:00

No nos dan tiempo para tener tiempo

castigan la lujuria del no poder

asesinan nuestras frustraciones

las entierran lejos del sol

no avisan

premian la traición

nos atan al consumo del tiempo

aniquilan el gérmen del ánimo

no se conforman con que sepamos

nos perforan con su impunidad

No nos dan tiempo para buscar tiempo

y ser lo que no nos dejaron ser

para tu ánimo

2011-06-13T15:20:00.002-03:00

le escribo a tu ánimo

pararrayo de mis escombros

faro insensato

muelle de mis vibraciones

el que se dilata

rodea mis dilemas

rehuye mi presencia

el esclavo de mis sombras

ese ausente innecesario

que me incita a sentirte

mi entelequia.

fosforescente II

2011-06-10T15:31:00.004-03:00

Liberaron a LaMujerLuz, y dieron un comunicado de prensa oficial con un pormenorizado detalle de todo lo que callaban. Las rotativas se volvieron expertas en enumerar minucias en torno a lo oculto del procedimiento. La mística del milagro crecía de la mano de los inescrupulosos comunicadores. El show mediático no bajó sus bambalinas, se apostaron frente a la casa de la chica brillante y sus padres entraron en pánico. Algo temían. Por la mirilla de la puerta se filtraba un aire de complicidad entre ellos. Parecía existir un algo que los llevaría a solicitar una orden judicial para que desalojaran a los periodistas y curiosos de las inmediaciones.

- No quiero que me invadan, necesito recorrer mi cuerpo, descansar en mi cuarto, embriagarme con mi luz y olvidar un poco de mi todo, pero a la vez dudo y me retuerzo en mi pudor, me irrito, grito he incendio las sábanas de la cama en la que permanezco inerte.

El cura de la iglesia del barrio residencial en el que vivía con su familia, se apersonó para brindar su apoyo y realizar algún tipo de exorcismo, quitarle el pecado original y opacarla. Su padre dejo caer la pipa, movió lentamente el vaso de whisky como queriendo ocultarlo y lo hizo pasar ofreciéndole el sillón más confortable del living …

fosforescente I

2011-06-06T16:56:00.011-03:00

La chica brillaba en la oscuridad, era como estar frente a esos stickers de los cuartos de niños que toman la luz de los objetos lumínicos y la mantienen un rato más hasta que se agota. Brillaba color amarillo. Parecía tener el sol adentro. Portaba una energía expansiva con mirada de bienvenida. Aglutinaba fragmentos perdidos, tocaba sin tocar y encendía insomnios.

Al saber de su existencia los servicios secretos de las potencias mundiales emprendieron una campaña para hallarla y secuestrarla. Se convocaron la CIA, el FBI, INTERPOL, el MSS y una larga lista de etcéteras. En principio organizaron un operativo simple hasta que detectaron que el brillo se desplazaba al ritmo de los discursos. Habría que organizar una exhaustiva búsqueda de las palabras y hacerlas pulular hasta la exasperación para atrapar el brillo amarillo y con él a la chica.

Recurrieron a la onda corta a sabiendas de que podrían ser interceptados por cualquier radioaficionado con un equipo básico pero lo importante era encontrar frecuencias de voz, filtrarse en los lugares comunes, multiplicar y amplificar. Actuar a modo de decodificadores, minimizar la salida de información y de ser necesario sólo emitir claves alfa numéricas para permanecer en esa red que los llevaría al blanco móvil. Al brillo amarillo. El que se expresaba en la oscuridad de las palabras.

Llamaron a concurso de radioaficionados, recompensa: una opulenta suma de euros a los mejores emisores, (ellos sabían muy bien el poder de San Dinero), de hecho eran sus esclavos.

Las radios comenzaron a estallar en ondas luminosas de todos colores, nadie quería quedar por fuera de la convocatoria. Cada tanto aparecían las amarillas, las cargadas de bilis, las transmisoras de esa ilusoria ictericia. El interior del sol se expresaba y todos los servicios de inteligencia comenzaban a bailar, no les resultaba fácil, cualquier onda podía ser producto de la voz oscura que los llevaría a ese brillo amarillo.

Decidieron intensificar las acciones a través del MSS (servicio de inteligencia chino) los pensaban como idóneos en rastrear voces rasgadas, pero fueron los servicios de Afganistán los que detectaron la frecuencia del hombre araña.

Él, con su entramado los llevó por la vía de la amapola (esa flor alucinógena, a veces también amarilla) y los hizo llegar en forma de “paco” (baratija de marihuana) o de polvo blanco purificado al lugar donde provocarían la verborragia. Nada mejor que un alucinógeno para hacer hablar, incluso, a los mudos llegado el momento.

No escatimarían ningún método y recurrirían a vías ilegales de ser necesario. Así lo hicieron. Las vedettes: golpes de puños, daños psicológicos y picana mezclada con sobornos. El mejor traidor gozaría de algunos beneficios. Hablar y hacer hablar sería recompensado con alguna dádiva reconfortante.

Hablar de bronca, de risa, de melancolía, de ira, de algarabía, pero hablar y no parar de hablar, era la consigna.

El objetivo había sido logrado, hasta los muertos se lograron expresar y atraparon a “la voz” esa voz tenue y serena que al sentirse ultrajada emitió un largo no y algunos tantos por qué.

Fue entonces cuando brilló por primera vez ante sus ojos y los trascendidos tomaron fuerza real, se estremecieron, ya la tenían, ahí, frente a ellos y un solo estornudo bastaba para enceguecerlos. La amordazaron y se silenciaron (cualquier voz la encendía) el brillo se ausentó y quedó el cuerpo de la chica doblado sobre las rodillas a la espera de los expertos, los que le practicarían todo tipo de pruebas para detectar el supuesto origen del efecto lumínico.(...)

- Estoy con esta mordaza, una tela más, un corte, un abismo. Miro esa muralla que retiene mis lágrimas en la comisura palpebral. ¿Estaré viva?

Los expertos la rodearon, se llevaron su sangre, embotellaron su orina y la espirometría robó sus suspiros. Se apropiaron del ADN de sus cabellos y su piel fue traspasada por miles de ráfagas de RAYOS X. Ninguno de los invasores corporales se presentó, no dejaron nombre y mucho menos apellido. Ella sabía que eran profesionales de la salud. Insalubres sanitaristas que violentaban cada alelo de sus genes. Eran los ladrones de su identidad. Espectros de indiferencia, monstruos voraces, maestros en conejillos de indias.

Estudiaron cada una de sus catáfilas y cubrieron las heridas de esa mujer translúcida sin siquiera permitirle lamérselas. Varias semanas de infructuosa búsqueda llego a oídos de los medios de comunicación los que la llamaron “LaMujerLuz” y la conclusión no enunciada por los científicos fue la más disparatada: estaban en presencia de una especie de "milagro".

- Siento el agobio de esas miradas que fueron tatuando mi piel durante todos estos años. Si dejaran de mirarme tendrían más chance de aproximarse a mi secreto.

la cápsula lll

2011-06-04T01:56:00.012-03:00

Como se iba dando todo, ese círculo, evidentemente, no era un círculo cerrado. El tercero tenía nombre y también apellido. Patricio Contreras. Nombre ideal. Con fuerza. Listo y armadito como para hacer un gran piquete de tres o de los que se fueran sumando. Si no hay de que quejarnos tendremos que inventar algo le dije con voz firme a Patricio y, como buen Contreras dijo: me sumo, pero con una condición, que Marcela Ponte Alegre (mi secretaria personal) nos sacuda la caspa y la guarde en un cofre sellado.

Y si, se confirmaba mi primera opinión acerca de Patricio Contreras, definitivamente era un gran bizarro. Andá a saber que querría hacer con un cofre de caspa siendo que ni siquiera sabía si yo estaba acostumbrada a rascarme. Pero bueh, seguí mi intuición femenina y le pedí que pusiera la primera para presentarle al Colo.

Al principio se miraron un poco feo, como estudiándose, hasta que soltaron las primeras frases de una larga charla donde descubrieron que tenían un amigo en común que había estado preso, allá, por el año setenta y ocho y que nunca más supieron de él.

Hablar de Argentina del año setenta y ocho era meterse con un gran nudo en la garganta. Un espacio de espanto difícil de digerir.

Qué bronca sentí en ese momento, mi amigo el Colo, el Colito al que yo creía mi confidente de fierro se había guardado algo tan groso durante tanto tiempo. Me dolía en esa parte del cuerpo que no tiene nombre. Ese lugar que sólo se reconoce cuando te lo tocan.

Ahí me quedé, en el lugar del toqueteo…

la cápsula ll

2011-05-30T17:15:00.009-03:00

Mientras me desplazaba noté rostros con diferentes expresiones, incluso algunos hasta festejaban (qué, no sé). Mientras caminaba se escuchaban muchas hipótesis acerca de lo que iríamos a encontrar allá donde estaban los otros, pero una me dejó impactada, se hablaba de algo así como del circo de lo ajeno. Espiar, ver las llagas del dolor de ser necesario y extenderlo hasta que se transformara en una diversión, o lo que es peor en una mimetización fríamente calculada.

El Colo seguía ahí a pocos pasos, le chisté y se detuvo sin darse vuelta, fue entonces cuando decidí apresurar pisadas, darle el encuentro y proponerle mantenernos separados con una semi-protección otorgada por la complicidad de sabernos cerca. Al principio el Colo insistía en que fuéramos juntos y me llevó un buen rato convencerlo de que si nos dispersábamos podríamos obtener mayor información e incluso atacar por diferentes flancos si necesitábamos una defensa prematura.

Será un incendio, vocifero alguien por ahí y la frase me quedó dando vueltas en la cabeza y hasta la llegué a hamacar de parada pero me tiré de un salto hacia lo anterior, el espionaje, el espectáculo público. Un circo con payasos no daba para tantas corridas, además las carpas últimamente las estaban usando mucho más los indignados que los divertidos. Afuera la idea. Desechada. Acá la cosa tenía que ser mucho más complicada.

Como en toda caravana no faltaron los mates y los puchos compartidos ni tampoco los agravios por supuestas avivadas para llegar a la primera fila del escenario.

Cuánta cosa por tan pocas cuadras pensé. Serían muchas las cosas y pocas las cuadras o sería yo la distorsionada y las cuadras serían muchas y las cosas pocas (no sé). En el camino irían apareciendo otras tantas posibilidades.

Traté de sintonizarme con otras cabezas para salir de mi aturdimiento y me fusioné a una con rastas hasta la cintura, una cabeza algo bizarra pero confortable. Me subyugaba. Me incitaba a tutearla (o mejor dicho a cabecearla). De cabeza a cabeza nos hicimos algunas confidencias. Él era un artesano trotamundos, acusado por portación de rostro (como el Colo). Me decidí, le conté un par de cosas de mí (lo menos importante) y a juzgar por su mirada pareció interesarle. Quizás podría ser "él", un tercero en el círculo de complicidad que hasta el momento formábamos el Colo y yo …

la cápsula l

2011-05-27T21:50:00.003-03:00

Se sintió un estallido en la otra cuadra, allá, donde viven los otros. Algunas corridas entrecortadas y un aire enrarecido se colaron por la ventana e hicieron que desdoblara el pespunte de la cortina para olfatear con decoro lo que intuía como una intromisión imposible de resistir. Me retuve un rato pensando en el porqué de mis sensaciones, en la rareza que me provocaba sentirme con pretensiones de invadir un territorio que no me pertenecía. No encontré respuestas. Mi mirada se mezcló con algunas piernas hasta que dejé caer la nuca sobre mi espalda y lo vi pasar al Colo más enrojecido que de costumbre. Lo seguí a varios pasos de distancia para calmarlo de ser necesario, no sería la primera vez que lo acusarían arbitrariamente, algo así como elegido al azar por el sólo hecho de ser portador de su rostro, un rostro codificado genéticamente y estigmatizado como el de su primo hermano y el de su tío materno.

Se me puso el cuerpo entumecido por la bronca, estremecido por el recuerdo de todas aquellas veces que ese cuerpito con cara roja había sido maltratado en la puerta del colegio con escaleras de mármol. Esa sombra con sotana volvía a aparecer. Me tocaba (no sé si así exactamente) pero lo sentía entre mis brazos y mi pecho. Fuerte. Contundente. Casi podía escucharlo como en aquel entonces, la voz firme y áspera que le cuestionaba al Colo llegar corriendo. No corrí- decía el Colo- lo juro padre, lo juro. Y nuevamente la voz incrédula que lo alejaba de mí para remontarlo como a un barrilete aturdido hasta perderlo de vista. Y yo ahí, sola, con el mareo de verlo flamear en lo alto sin la oportunidad de explicar lo inexplicable, lo que tuvo que ser comprendido en un solo compás, a lo sumo dos, pero no más.

Me aflojé, ya habíamos crecido y ahora todo se trataba de otra cosa. Hacia ella íbamos, los dos, él y yo, como antes pero esta vez a una distancia prudencial y con otras caras que asomaban por encima de nuestros hombros. "Algo", parecido o diferente a lo de antaño nos estaba ocurriendo …

los ojos del conteiner

2011-05-22T19:06:00.000-03:00

no nos amenacen

2011-05-19T17:27:00.006-03:00

Nos están intimando a deponer los sueños y no podemos, no queremos renunciar a llenarnos de insomnios.

Manifestar que queremos manifestarnos aunque más no sea como primer esbozo de un intento.

Multiplicar actos fallidos sin que sean condenados con censuras baratas.

No estar obligados al sincericidio ni al silencio cómplice.

Dudar de nuestras dudas una vez por semana sin el acoso de los agobiadores a sueldo.

Plantar bandera en la incertidumbre sin que nos cobren el asma.

Y sentarnos a escuchar la última palabra de nuestro eco.

no me metaforees (algo así como una carta)

2011-05-19T16:29:00.018-03:00

Contame lo obvio, eso que te pica a primera hora de la mañana en el instante previo a lavarte los dientes.

Largá el pudor por cinco minutos y andá al grano.

Cuántas veces tendré que pedirte que me sorprendas con alguna cotidianeidad?

Dejá de guardarte lo que ya sé, enrostrámelo, prendeme fuego la cara si es necesario pero no soporto tu silencio meticulosamente calculado.

Cambiate el chip, desenrollate (te lo digo así si te gusta más) y si no te gusta bancátelo y larga todos los reproches que venís guardando y si no podés desfruncí la cara carajo!

Mira, no sos la única con problemas, acaban de llamarme para avisarme que me van a cortar la línea telefónica por factura impaga. Tal vez eso te cause alegría porque tendrás una vía menos de contacto, no lo sé, que se yo, a esta altura me cuesta recordar porqué nos reímos juntas tantas veces.

Escribís muy bien, nunca te faltó un acento, tu prosa es exquisita y a pesar de eso no largás ni media palabra que me haga sentir que somos amigas.

El otro día lo vi a Roberto, tenía la cara pálida como si estuviera a punto de vomitar y sólo me dijo que te notaba rara, como ausente y no quise contestarle que conmigo estás bastante parecido para no preocuparlo.

No creas que me conformo con descubrir que otros también tienen problemas con vos, eso a mí me importa un bledo. Roberto es Roberto y yo soy yo, nosotras nos venimos bancando mutuamente hasta el cansancio.

Al final para pedirte que largues los reproches termino reprochándote yo. Qué bardo, qué jodidas estamos, cuándo fue que esto se complicó con la miseria de un silencio caracúlico, cuando, cuando...

Nos habremos despedido sin darnos cuenta? Ay che, afloja así me aflojo, no quiero enrollarme con mis metáforas, decir para no decir no me está sentando nada bien últimamente.

Qué sueño jodido habré tenido anoche para decirte de una todo lo que te estoy diciendo..

Andá a saber por qué te ando necesitando como eras antes si siempre me la pasé predicando que todo cambia.

Es feo que no me digas nada pero más feo hubiera sido que yo no te dijera que quería que me digas.

verdad

2011-05-17T15:26:00.007-03:00

Cuando decimos algo no deberíamos añadir que es verdad, pero a veces lo hacemos.

Ay Lacan decime, vos que sabés ¿por qué ese esfuerzo por pretender que entiendan como verdad nuestras verdades? Bah, no me digas, ya sé que pensas que la verdad es una estupidez en la que no hay que anclarse, ni buscando salvarla como algunos filósofos, ni como Sade, amándola.

No quiero anclarme, de hecho ya no busco salvar ni amar verdades, aha, eso está claro, pero deseo algo más, si, que no indaguen mis verdades, que las dejen pulular tranquilas sin cuestionarlas, son mías y de nadie más, porque si bien yo ya no fustigo a mis verdades con tantos interrogantes nunca faltan esos otros que pretenden invadir un territorio que no les pertenece.

Uf, esos otros y yo, tendremos que entendernos, merodear los bordes, recorrernos sin prisa y sin acostumbrarnos a ver siempre lo mismo. Aire, un poco de aire para que nuestras verdades conversen sin que las intimidemos con apremios legales o ilegales ni obligarlas a decir la verdad y sólo la verdad hasta que la muerte las separe con otras verdades.

la cita III

2011-05-13T17:52:00.002-03:00

Y paró para descansar, para no finalizarse con un final, se le hacía obvio que la cita se había extinguido en el momento de enunciarla, de prolongarla más allá de lo posible. Tendría que volver a caminarse y aparecer de tanto en tanto en las esquinas para fundirse con otras miradas.

Comenzó a reconocerse como un inútil afectivo, como un brote de espanto, como la esencia del miedo. Como él, un engendro de la desesperanza al que se le hacía difícil meter violín en bolsa porque no tenía violín, era sólo un esbozo de un do o un re de alguna partitura inconclusa. Esa clase de melodías que resuenan cuando se silencian. Pobre silenciado, pobre excluido de sí mismo, tendría que volver a merodear el vientre materno para atrapar alguna hendidura que le permitiera escaparse. Volver para poder irse. Irse para saber cómo regresar.

El regreso no le sería fácil a pesar de tantear sus bolsillos y encontrar la billetera abultada como para tomarse cuarenta taxis de vuelta si así lo deseara. A dónde ir después de haber descubierto que Roma existía, defectuosa, si, como tantas otras Romas, con todo lo que una Roma puede tener, una perfecta imperfección, un espejo en el cual debía mirarse sin dejar de ser su propio péndulo. Sin sentirse un retazo de la tela que lo había cortado después de parirlo.

Y a pesar de todo el retorno era su única obsesión, probablemente porque le faltaba descubrir que vivía entre escombros.

vos tenés la suerte

2011-05-10T01:49:00.002-03:00

de haber escuchado lo que nadie dijo

de sentarte a esperar lo inexplicable

de no explicar lo innecesario

de no necesitar excusas

de no excusar lo irremediable

de no remediar la indolencia

de no adolecer a la ignorancia

de no ignorar la injusticia

de no justificar a los victimarios

de no victimizar tus dudas

de no creer en la suerte

las ganas

2011-05-10T01:17:00.002-03:00

Atreverse a mirar lo resistido,

este flagelo sin fin con quien se ama,

(a quien no se habla ni se ve pero se ama)

cuando las palabras se interrumpen

en sus espadas o vacíos, y vacían,

ha sido como instruir a la muerte a salir del camino,

Este tocarse el ánimo

para encontrar tus ojos, arriba,

ha sido como ayudar al ahogado a morir de sed

al fondo del río.

Sale de la boca a caminar lo que anida,

un nido de silbidos que acaricia el ahogado

o la mano de los estremecimientos que llega

hasta las ganas

sobre la cual besar envenenándose,

mientras enmudece el sol,

las murallas o vacíos hablan

del flagelo resistido

entre los que sin verse

ni hablarse

se aman.

la cita II

2011-05-07T14:00:00.006-03:00

En medio de un atolladero de autos creyó enloquecer. Desesperado buscó otro taxi o lo que fuera para llegar a la cita. Todas sus dudas se juntaron en una locura desenfrenada por llegar, como si una fuerza prohibida le hubiera devuelto las ganas.

En apariencia el conflicto interior había desaparecido, era todo impulso. Era sólo ganas.

Y en esa ciudad de fondo nadie lo veía a nadie le importaba, era una ciudad chica y llena de sueños adormecidos, relojes sin cuerda, extraños junto a extraños. No podía quejarse, él mismo había estado ciego demasiados tiempo sin importarle siquiera del conocido de la otra cuadra, pero se quejaba igual y a la vez descubría la ley de los porcentajes, esa macabra ley que cuando te aparece un problema te transforma en el cien por ciento.

Ser el cien por ciento de algo no es amor propio sino la exaltación del ego que clama encaprichado. Triste porcentaje lo tenía encadenado y no existirían taxis ni carretas que lo llevaran a buen puerto.

Hubiera sido genial que en el momento del desenfreno todo se convirtiera en la típica película yanki donde el muchachito de la película salta por encima de los autos mientras un enano atrevido frena el tránsito y una anciana reparte sopapos a los transeúntes mientras él con música de fondo logra su objetivo. Pero no, no y no! Esta carrera por llegar a donde antes no sabía si quería era demasiado real.

Tan real que irrumpía en escena el poder y no saber versus el querer y no poder.

Vaya paradoja! Un versus que aparecía como simbolización de algo negado.

Con distinta forma y con diferentes máscaras seguía atrapado en un no puedo, ya que en definitiva ese deseo por llegar no era más que la exteriorización de la bronca ante lo que parecía imposible de lograr, pero no era un deseo genuino de encuentro. Con tanta bronca sólo podía pensar que todos los caminos lo llevarían a Roma hasta que en un momento pensó si Roma verdaderamente existiría…

la cita I

2011-05-05T17:57:00.009-03:00

Salió de su casa con la convicción de que no existían las citas a ciegas cuando se va con los ojos abiertos, pero en el trayecto se fueron diluyendo sus certezas para dar paso a los interrogantes. El temor comenzó a penetrarle apropiándose de algunos de sus órganos. Los párpados se contraían con latidos evidentes y hasta el hígado comenzó a pesarle. La vejiga se llenó de incertidumbre y se volvió el eje de la cuestión, cómo haría si en medio de ese encuentro tan deseado comenzaran los espasmos de costumbre y un baño se apoderara de sus sentidos?

Pensó en todas las maneras posibles y agradables que existieran para poder decir “voy al baño” si la necesidad se hacía insostenible y no encontró ninguna que lo convenciera y decidió dejarse llevar por la naturalidad del momento. En un trayecto tan largo seguro se relajaría o estallaría en pedazos para arruinar lo que debía ser extremadamente prolijo. Pero por qué conspiraría contra sí mismo fue algo que lo mantenía más tenso que el encuentro.

Ya la cita pasaba a segundo plano de manera sutil y sus dudas lo carcomían por dentro y por fuera, sentía como si lo estuvieran devorando. Se miró las manos, las tenía hinchadas y sudorosas con un aspecto gelatinoso y escurridizo como las manos de todos los que no están decididos a tocar ni un dedo de su amada. Pobre, no podía liberarse de un pasado que lo aniquilaba, que lo fustigaba hasta el extremo de hacer temblar todo cuanto tocara. Lo amarraba tanto que lo transformaba en un inútil afectivo.

Cómo haría para tirar el pasado por la ventanilla del taxi y llegar apetecible y atractivo, sería necesario olvidarlo todo o conservarlo para largarlo a cuenta gotas en un momento apropiado. No sabía no podía clarificarse, había vivido huyendo de sus recuerdos y buscando en sus huidas una manera de perpetuar su desdicha. Pero todo esto lo agobiaba tanto que ya no le servía de defensa, ya huir era su condena perpetua.

Si hubiera podido estar seguro que esa cita no lo llevaría a tener que despertarse viendo la misma cara todos los días se habría serenado, pero todo iba en aumento y hasta llegó a pensar en pedirle al taxista que pegara la vuelta o lo dejara tirado en cualquier callejón sin salida de esa ciudad que vivía despierta sólo para ver pasar a los dolientes crónicos.

No llevaba reloj ya que estaba programado para sentir con exactitud el paso de los minutos, mas esta vez no cesó de preguntar la hora de manera tan insistente que el conductor del vehículo en un intento por mirarla en el celular perdió el control del volante y se incrustó en un árbol torcido. Los ojos de ambos se volvieron indescriptibles y él sólo atinó a bajarse y salir corriendo con los insultos del taxista que le pegaban en la espalda.

Corrió y corrió, sin rumbo, unas cuadras nomás y se detuvo en el punto justo donde se cruza el no con el sí. El instante preciso de definir a tientas como seguir desenmarañando su complejidad para poder vivir con simpleza un hecho tan cotidiano como podía ser una cita…

no fuí yo

2011-05-04T13:52:00.004-03:00

sé que querés echarme la culpa
merodear una y otra vez
rumiarme tus laberintos
desandarte dasandándome
atarte atándome
evocarme para evocarte

sé que querés regodearte en mis dudas
apuntarme con el dedo que te hurga
deslizándote en tus no sé
para quitarme mis yo sé
encarcelarme para liberarte
marcharte para retenerte

pero yo sé que tu abismo no es mi abismo
que tus culpas no son mías
ni las mías tuyas
que para encontrarme tendrás que buscarte
allá lejos
donde se esconde tu vacío.

olvido olvidado

2011-05-03T19:26:00.001-03:00

La memoria es un desafío, primero para uno mismo: hay que enfrentarlo no sólo para afuera sino en la marca interna que roturó el propio cuerpo. Pero la memoria toca también lo inmemorial, aquello de lo cual no tenemos memoria.

Hay que recordar por decisión propia, por propio coraje, despertando del terror de la muerte.

La memoria aunque roza lo impensado, a veces evita que aparezca, hay entonces memoria negativa, memoria para recordarnos que no debe aparecer lo que reconocemos como temido. Como dice una canción venezolana "se me olvido que te olvidé, a mí que nada se me olvida", y entonces recuerda que se había olvidado del olvido.

y?

2011-04-27T15:04:00.002-03:00

y no hay misterio cuando quien escribe sólo entrega a cuenta gotas un relato con la única finalidad de atrapar a un lector que queda decepcionado por haberse sentido trampeado por un escritor que no tenía nada por decir y mucho por vender.

fines

2011-04-27T13:49:00.003-03:00

Como hacerte saber que no te he dejado de querer

que para poder quererte mejor tuve que quererme

y queriéndome te quise más

y el más no es más por menos

nunca hay menos cuando llega un más.

Como hacerte saber lo que yo no sabía

que buscaba saber todo de tu ausencia

y que querer saberlo todo abre distancias

y ahora que se menos de vos y más de mi

puedo entender el principio de los fines.

"como hacerte saber que sólo la vida establece normas"(diría Benedetti)

pero yo no soy Benedetti.

la vida en que soñás

2011-04-11T17:49:00.004-03:00

en cada muerte hay un espejo

un milagro

una luz mortal

entra en la ceguera de los días

los golpea

como a un vidrio

con el guante de sembrar sus dudas

Ella te muestra el lugar,

el lujurioso vacío de la perdida

De la vida en cambio,

no hay espejo.

No es posible ver la huella con el pie sobre la huella

En toda vida hay otra

que no se ve

de la que solo tenemos el hábito y el sueño

un hilo de existencia paralelo

a la pared que se levanta

Luces que no mostrás a nadie y pierden sus fuegos

Los sueños no matan

quitan a la vida su mayor arteria.

se viven con un solo pulmón

y fuera de él todo el aire.

La realidad es arrastrada

por el agua de creer

la vida en que soñás.

el castigo

2011-03-20T22:33:00.000-03:00

Se durmió una y otra vez para despertar
de aquello que ya no se despierta

Se limpió toda la sangre.
Se quitó la piel, se colgó la máscara.

Se reclutaron todas las inocentes causas
Se vino hasta lo que ya no se era.

Se obtuvo una fe.

La fe del que sólo posee
la libertad de su cárcel.

Se leyó la condena:
Para salir de la leona debés vestir de leona.
Para necesitar de los vivos debes aullar primero a tus muertos.

Cómo entonces alejo al lobo que rodea mi casa
si él vivía en ella antes que yo.

¿Qué razón obtenés si sólo has visto el error?

Lo que saco de mi boca vuelve a entrar en mi boca.
Le cierro la puerta y está detrás de mi.
Cubro sus ojos pero la mirada está dentro.

¿Dónde se reconforta el que no ha sentido la sed?
¿Dónde quema sus pies quién sólo ha caminado por el fuego?
¿Qué es un paso en falso para quien duerme en el abismo?

Cómo desligo a esta mujer,
si los grandes nudos comienzan en sus manos atadas.

El castigo es el resto de uno
salvado en la conducta?

Hay vida en el encierro
pero en él dejó las flores sin aire.

un cortito

2011-03-19T01:08:00.000-03:00

Me decidí a no estrangular los recuerdos a la vuelta de la esquina, acomodé mi cintura para menearme en contra del viento y subir sin bajarme, con la certeza de que nunca está más oscuro que antes de amanecer y salté para no saltearme y me bajé para no subirme, en definitiva, nadie me busca, sólo mi conciencia.

Kaveh H. Steppenwolf (Alemania)

2011-03-16T00:01:00.001-03:00

la raíz

2011-03-14T17:34:00.000-03:00

Cuando lográs tocar el fondo
aunque sea el fondo de la menor verdad,
ya no creés lo que ves en la superficie que eligís como única tierra.
Casi a la par de la fe esta la desilución, como el reino de lo no permitido.
La claridad mira frente a un témpano la ilusión
La ilusión levanta un encender que la desilución viene a demoler,
y no cesa.

He aquí lo impermanente.

el sueño vertido en una isla que no es este lugar,
y que apenas se alcanza sin abrir los ojos.

cuando lográs volver
el irte te recibe en la ansiedad de lo que dejás,
ya no alcanza con regresar.
Nada impregna mejor que lo más alejado,
Nada conduce al huir como lo pendiente.
Llegás con lo anterior, y lo anterior llega sin abrazo de partida.
Esa sed de lo anterior sin concluir
que camina hacia el volverse quita con olvido,
cuando lográs tocar el fondo de la verdad.

cuando lográs olvidar,
ya no importa si quedás clavado en el ahora
tampoco importa lo anterior mucho menos el volver,
te quedás quieto,
entre el aroma de lo muerto y la hora del buscar
sobre la tierra que elegís para mirar la superficie de tu nueva ilusión.

herida invisible

2011-03-12T02:20:00.001-03:00

hablás
y el rencor se ofrece como un vidrio
clavado en la espalda de un niño.

Se prende fuego en tu boca y escapa de su puño

Primero un silencio del tamaño de la culpa
luego la culpa como una jaula con su corazón dentro

escupe

palabras como un choque de murciélagos
con la fuerza del agua

allí donde nada resistís
donde solo vivís
días con las luces del odio
y el odio como un último fuego

Matar sin dejar una herida
donde lamer, donde curar
el frío relámpago que llega.

Matar con palabras vivas o muertas, pero siempre implacables.

Una palabra con la forma de un diente
una frase como una mordida de dientes rotos

No hay resurrección cuando la rabia es una garra del hambre,
y el hambre un puro golpear sobre el resentimiento.

Cuando sos su única vena
y en ella se incuba todo el ardor del mundo.
No hay resurrección a las palabras
ni huída desde un pájaro ciego

Es muerte mirar al que muere en tu nombre
al que provoca con su puño la herida invisible.

somos del miedo

2011-02-20T14:37:00.006-03:00

Somos los ulcerados de la duda

los equilibristas del silencio

no importa que tirante es el miedo

no se cortará la cuerda

somos los desbordantes hijos del miedo

los envejecidos de la duda

los levantados de noche

los desterrados

duda duda duda

tejemos hasta enredarnos

a cada hora

a cada paso

de cada desconcierto.

más Hamilton

2011-02-16T12:52:00.002-03:00

la ausencia

2011-02-15T23:49:00.001-03:00

Con la precisión de lo que está absolutamente previsto, en cuanto ocurrió el estallido te busqué a tientas en la oscuridad invevitable. Encontré, por supuesto, el mal recuerdo confundido con el mal presagio. En lugar de tu cuerpo, el cristal empañado y un lío de ropa. Grité tu nombre como estaba previsto, y supe que todo cuerpo hermoso vaticina el desastre que te espera.

Yo, claro, desconocí la razón y me obstiné y anduve horas como si fuera posible hallarte entre autistas y cadáveres.

Los caminos de la ciudad son ahora caminos perdidos. Ya no queda más que un laberinto donde la soledad simula compañía.

Mi casa amaneció en el desierto, y vos el ausente necesario que cualquier derrumbe necesita. Para completar la catástrofe resultaba preciso que yo te buscara inútilmente, y preguntara por vos, para que

como estaba previsto, nadie pudiera responderme.

travesía

2011-02-14T15:35:00.002-03:00

Buceando el descampado,.. sin piernas reales,.. en la desolación de prematuras madrugadas, con las entrañas retorsidas,..agitando el aroma del renacimiento de un ave fenix negado,..doy cita a los adioses y les reclamo presencia, ..me habito para recibirlos y renuncio al tropel de clarinetes que claman tempestades.. Te hallo en el muro divisorio y no me parto,..atravieso su textura en indivisibles fracciones y se añade sed a mi consciencia..Retiro las armas,.depongo somnoliencias...no dejo que me palpen ni abrazo tus escombros,..me desplazo entre lo etéreo y lo no efímero,.. niego el suicidio a los intentos.. no sobrecojo mi mirada ni invento prósperos finales, abanico al miedo y lo conservo para amasarlo y serenarlo... para cruzar sin cruzarte..

Nietzsche y la palabra

2011-02-13T22:29:00.004-03:00

"La palabra más soez y la carta más grosera son mejores, son más educadas que el silencio."

soñé que te soñaba

2011-02-11T13:22:00.005-03:00

No sé cuanto tiempo de mi sueño se lleno de vos. Me veía soñándote, en un estado muy parecido a la felicidad. A camara lenta. Te pensaba sin tocarte, sólo deseando recuperar tu olor. Que caleidoscopio maravilloso! me costaba armarlo pero era el deseo en su más puro estado (deseaba desearte)

Sin música de fondo ni medianeras me acerqué a tus latidos. No pusé excusas y grité, quiero estar dentro de tu piel! una mezcla de dulce de leche y café.

Y llegó, ese sonido detestable de la mañana, la alarma del celular que ni siquiera dice buenos días.

Me quedé un ratito pensando en que te pensaba. Y arriba!

Mientras elegía alguna ropa para salir corriendo te volví a encontrar en esa remera que dejaste. Y supe que ahí estaban tus ojos mirándome.

Mi primo

2011-02-09T19:28:00.005-03:00

Me llevaba cuatro años. Lo veía en casa del abuelo, los días de la sagrada reunión familiar de cada semana. Esa vez en particular llegamos mas temprano y mientras todos se saludaban, corrí al patio trasero en busca del baúl con libros. Allí estaba mi primo dándole una clase magistral a su medio hermano sobre como cortar las patas a un pajarito. Quedé dura, lo miré y le pedí que lo soltara pero esa fórmula que tantas veces me resulto esta vez fue inútil. En su mano el bulto de plumas tenía los ojitos abiertos, las patitas apoyadas en una piedra, en la otra mano sujetaba algo cortante deslizándolo con saña y satisfacción. Hasta sonreía y sólo parecía faltarle la cola y los cuernos. Desde que sus padres se habían separado estaba hecho un diablo y nadie podía con él.
Recordaba vagamente que antes jugábamos mucho. A brincar, a correr, a escondernos. Una vez nos escondimos debajo de la mesa, un tablón larguísimo cubierto con diferentes manteles blancos que casi llegaban al piso. Nos mirábamos y nos tentábamos de risa, conteniéndola para que no nos descubriesen. Pero mamá me encontró y me sacó de un tirón de abajo de la mesa, gritándole a mi primo una palabra que entonces yo no comprendía y nunca más nos dejaron jugar juntos. Yo lo quería pero todavía me duele el recuerdo de aquel pájaro.

Y bue

2011-02-08T17:03:00.003-03:00

En esa mancha de humedad deposité casi todas mis cuestiones.
Vaya modo de evadirme de mi.
Ni siquiera el lavarropas me responde
y eso que llevo horas girando a su lado.
Deberían existir deliveris de sonrisas
y también
amores cotidianos.
Los biscochitos ya no son eróticos
que pena
me gusta tanto
amanecer envuelta de simplezas!

He pasado toda la noche sin dormir, viendo

2011-02-08T03:52:00.000-03:00

He pasado toda la noche sin dormir, viendo,
sin espacio tu figura.
Y viéndola siempre de maneras diferentes
de como ella me parece.
Hago pensamientos con el recuerdo de lo que
es ella cuando me habla,
y en cada pensamiento cambia ella de acuerdo
con su semejanza.
Amar es pensar.
Y yo casi me olvido de sentir sólo pensando en ella.
No sé bien lo que quiero, incluso de ella, y no
pienso más que en ella.
Tengo una gran distracción animada.
Cuando deseo encontrarla
casi prefiero no encontrarla,
Para no tener que dejarla luego.
No sé bien lo que quiero, ni quiero saber lo que
quiero. Quiero tan solo
Pensar en ella.
Nada le pido a nadie, ni a ella, sino pensar.

Fernando Pessoa

quién?

2011-02-07T16:45:00.006-03:00

¿Quién se esconde de vos? Nunca te has preguntado quién se oculta, quién hace todo lo posible por que no lo veas? Nunca has sentido que debés buscar a alquien que no conocés, de quien ignoras todo, hasta la ropa que viste?

Puede que sea una sensación a veces efímera. Nada más.

Te puede suceder que abandones la casa con el sobresalto de que alguien se esconde, alguien que estás en la obligación de encontrar.
Y recorrés parques, entrás en viejos edificios, preguntás a los vendedores de diarios..

¿Y si ese desconocido no existe? Y si se trata sólo de una inquietud, de una sorpresa anticipada?

pensar

2010-08-13T18:33:00.004-03:00

Me pienso escribiendo aunque no escriba,

creo una nueva forma de pensar

escribo detrás de mi frente

lo borro bajo mis ojos

Algunos renglones sin letras

a la espera de mis pensamientos

a veces prefiero retenerlos para fecundarlos.

En definitiva cuando hablo de todo esto,

no hago mas que remitirme

a la sublime tarea de dejarme subyugar

por la mansedumbre

del destiempo de mi mente.

perdoname

2010-08-12T19:04:00.006-03:00

Tuve que perdonarme una y mil veces para pedirte perdón,

andar mis hendiduras y remover minucias,

Caminarme..

Mi raiz viene del lodo y de ahí me alimento,

para que negarlo.. no soy más que un loto..

Espero poder erguirme,

abrir mi tallo al agua

y florecer al sol junto a vos..

Deseo

2010-07-31T20:04:00.004-03:00

Deseo una casa de madera, con pocos muebles, desde la que pueda ver el mar y donde tenga mis libros y cuadernos de hojas en blanco: uno nunca sabe en que momento pueda hacerse aún más vulnerable.

Deseo esperar tu llegada, que vengas cualquier tarde y conversar sobre lo que tenemos y sobre lo que no deseamos, con la alegría de que ese paisaje sea el único, de que el mundo termine aquí y nos baste

Parecerá un mezquino deseo, pero será suficiente tu cuerpo en la casa con pocos muebles y a lo lejos el mar y quizás ( porque a veces necesito del peor romanticismo) un velero encallado en un muelle y un camino de arena por el que deberíamos pasear mientras la tarde y su extinción nos recuerden lo suave que ha de ser una despedida.

para tus ojos

2010-07-25T20:11:00.003-03:00

Me levanté de tu mirada como quien encuentra
una cicatriz en el ánimo.

Caminé largo rato por una gruesa línea tambaleante.

Caí y al levantarme supe que era necesaria

esa fractura del viaje.

Recordé mis recuerdos, acaricié tus sonrisas

y vi en la espera un cómplice a nuestro favor

Hoy me someto a la certeza del amor y sus

elásticas rutas..

vivir con los muertos

2010-07-24T21:06:00.002-03:00

Y tal vez vaya siendo tiempo de intercalar aquí el primero de los intervalos. Me refiero aquí - y me seguiré refiriendo a lo largo y ancho de las páginas que siguen - a las tan complejas y encantadoras relaciones de tipo unilateral que los seres vivos hemos sabido desarrollar con los muertos. Cada uno tiene su muerto predilecto, lo deja deambular, le pone nombre le asigna una semajanza y lo transforma en todo poderoso, lo viste cada mañana con la majestuosidad de lo inmaculado y puede llegar a inmolarse en su nombre con tal de no lograr nunca ni un centímetro de espacio propio.. Ese muerto .. Tu muerto y vos, mi muerto y yo... que solemnidad!..que cárcel perfecta.. construida a perpetuidad, una garantía sin fraude para no volver nunca a retobar una lágrima sin rostro.

2010-07-21T18:36:00.003-03:00

el abuelo

2010-07-21T18:17:00.008-03:00

Llegaba de noche, siempre muy tarde,

cuando mamá era sólo aquel canto, una voz,

nada, y la lucecita trémula espantaba a los es-

píritus. Papá se iba, nos dejaba con el silencio,

muro: un animal, una sombra, un grito. La casa

simulaba una gigantesca pecera vacía, y en me-

dio de los cristales, mamá y yo únicos entre un

eco y un murmullo.

El abuelo llegaba con esfuerzo tras esfuerzo, can-

sado el paso. Se perdía por el pasillo donde los

juguetes se olvidaban y había alas de murciélagos.

Era tanto el espacio y tan poco a la vez,

tan pequeño el patio inmenso

donde nos perdíamos para recibirlo.

Sin palabras, ocupaba un sillón. Su presen-

cia comenzaba por un gran silencio, presagio de

una gran fiesta.

Una fiesta que duraría el tiempo justo de su partida

El instante preciso en que dejara de mecer-

me en sus rodillas hasta el día siguiente.

El viaje - parte 1

2010-07-10T22:18:00.002-03:00

Estoy siendo teletransportada desde un túnel suburbano hacia rumbo desconocido, el túnel es un lugar cálido pero muy concurrido, casi todos desconocidos para mi y en parte para si mismos, somos muchos y a veces hay empujones, gritos y las sirenas de ambulancias ensordecen...

De no ser porque me van a trasladar tomaría la decisión de ir hacia delante o hacia atrás, pero no me están dando alternativa..

No comprendo de que vivo y como me alimento, amanezco aseada y lista para pasear por el lugar. Me dicen que tengo amnesia y que el túnel es el lugar donde he vivido toda mi vida..

Y donde están las caras conocidas pregunto, pero los que me podrían responder aparecen en la bóveda sólo una vez por día, son dos sombras una obesa y otra delgada que me intimidan un poco..

Lo raro es el eclipse que se produce entre la noche y el día, ya estoy comenzando a pensar más seriamente que la amnesia es un hecho.. Pero que pretenderían estos sujetos de una pobre amnésica? Voy a esperar hasta mañana, lo más probable es que me encuentre con algunos conocidos o que me haga amiga de dos tres que he visto pasar varias veces.

Por hoy cierro los ojos y desde adentro de ellos me dedico a ver la parte interna del párpado es un método que me ayudará a no perder los estribos hasta que desaparezca el eclipse...

Deseos imbrincados

2010-07-10T00:39:00.005-03:00

Tendría que poder escribir pero no puedo hacerlo y a pesar de ello lo hago, y pienso en todos los que querrían escribir y no pueden hacerlo.

Ese límite entre el querer y no poder, ese lugar insomne que te retiene con la presencia de los miedos, las angustias, las intensas alegrías.. están ahí.. presentes y al acecho..

Y me interrogo: que espacio de mi espacio corporal ocupa la obligatoriedad? Cuanto de esto también habita otros espacios, es decir en esos otros que son casí como yo pero distintos a mi?..

En definitiva si soy quien soy y somos quienes somos, fue porque hubo unos otros que nos hablaron y luego nos dijeron .. tenés que escribir y dibujar letras que digan : mi mamá me mima, mi mamá me amá yo amo a mi mamá.. Y la obligatoriedad y la farsa fue creciendo, porque si bien en parte es cierto que hay toda una cuestión amorosa en esos vínculos primarios también traen la necesidad de volcar sus deseos encima de los nuestros..

Finalmente no somos otra cosa que deseos de deseos.. hasta que la historia se revierte el día que nuestros deseos comienzan a ser un poco propios y originales, ausentes de los otros deseos..

2010-07-09T16:44:00.003-03:00

Rodear al placer inevitablemente.. como designio primario.
No gozarlo, solo rodearlo..
Optar sin elegir y soñar para alcanzar la ruptura de lo imposible,
serenar el alma y poseer al deseo alguna vez..

2010-07-09T16:40:00.002-03:00

2010-07-07T23:19:00.003-03:00

2010-07-07T22:26:00.003-03:00

"Ya no quiero leer a ningún autor de quien se nota que quería hacer un libro; sino solo a aquellos cuyos pensamientos llegaron a formar un libro sin que se dieran cuenta"

F. Nietzsche.

2010-07-07T14:22:00.001-03:00

amigos

2010-07-07T12:22:00.002-03:00

Un buen día los amigos se van por encima de los tejados y nos dejan el encantamiento de unas cajas vacías. En las esquinas, sombras inútiles y papeles escritos en idiomas que nadie conoce. Encima de la mesa, una vajilla destruida, unas tazas de café y un mantel manchado.

Toco la puerta. Buenos días digo, aunque no es de día y nadie responde. Me siento en una butaca, pero esta casa no existe y la butaca tampoco. Nadie acudirá esta tarde. No hablaremos de antaño ní de amores imposibles. El único remedio será taparme los oídos, o acaso marcharme yo también.

Jean Jacques André

2010-07-06T20:47:00.000-03:00

2010-07-06T20:38:00.003-03:00

2010-07-06T19:33:00.000-03:00

Tené miedo a no tenerlo

2010-07-06T19:25:00.003-03:00

Si tus sensaciones mentales se enturbian
saca de la galera una caricia del ayer
paseala de la mano con tu imagen de pequeña,
recordá cuando las lagunas eran mares y jugabas a dibujar el cielo..
Penetrá en el tunel de tu infancia sin discutir con las marionetas,
y volvete paloma para juntar un trozo de pan..
Y si tenes que llorar deja caer las lágrimas sin humillarlas
recordales el cauce de la cascada y besá a la niña..
Y cuando desciendas al fondo de la tierra
dejá que se cumpla lo que se tiene que cumplir
y regresá, aquí donde los abrazos se abren impacientes,
donde espera la luna sin el sol..

2010-07-06T02:09:00.003-03:00

2010-07-06T02:07:00.002-03:00

Odios

2010-07-06T02:01:00.002-03:00

El odio, amor mío, no tiene reparos. Es un monstruo y un cuchillo que raspa una pared. Es la ridiculez del enamorado que no tiene esperanzas. Y es un día de sol y otro de lluvia.

Y odio esta espera infinita, estos deseos permanentes.

El odio, si, tiene muchas caras y sólo por odio somos capaces de predicar. Sólo por odio salimos al circo para que el león nos lance el zarpazo. El odio es un perro amaestrado, entonces, amor mío, recuérdame en tu odio. No busques ni en la carta, ni en la fotografía. Busca en tu rencor, en tu envidia, en tu ira. Allí estaré.

2010-07-05T15:31:00.001-03:00

Agresores

2010-07-05T15:07:00.001-03:00

Ahora que la farsa ya no es discurso y la cara oculta es sombra nítida,
los agravios no seducen..
No es victoria herir a una mujer translúcida
quedan las manos ensangrentadas del agresor
que huye y se huye para no ver sus cenizas.
Pero no escapa escapandose ni sube
estando encima.
Lo corren de atrás sus propios infiernos..

Descifrando puertas

2010-07-04T01:13:00.002-03:00

Me agradan las puertas.

De choza, de palacio, de templo,

prostíbulo, cárcel o cementerio.

La puerta tras la que alguien clama,

Aquella que oculta a los amantes

y a los condenados.

La que esconde el llanto del niño que quiso

y no pudo reir.

La puerta que puja por abrirse

y la que cierra desventuras.

Las suaves y las tempestuosas

las que conectan y no separan

las que permanecen entreabiertas

Las puertas como trazos del camino

señales que alertan que elegir una

es dejar otras sin abrir.

Me gustan las puertas que se abren a lo que

ignoro..

2010-07-03T20:57:00.002-03:00

2010-07-03T20:50:00.000-03:00

Amoríos

2010-07-03T00:51:00.003-03:00

Cuantos deseos se asoman a la ventana de nuestro amor,.. es un amor concurrido como todos los demás,.. plagado de diálogos,.. cuando hablamos.. los personajes de adentro comienzan a danzar y aullan sus melodías,..pretenden adueñarse del tiempo y salen del ayer tapizando todo nuestro hoy..

Intento sujetarte y mis brazos son escasos ante la multitud de tu ser...Tu diálogo interior,.. el mío.., y la trastienda de nuestra charla en distintas dimensiones,.. Y se asoma sutil el instante,.. contenemos el aliento,..amigamos a los visitantes y el encuentro nos sintoniza,.. todo se vuelve posible...Infinitas partes se acercan sin disimulo,.. tu yo y mi yo sin acordes alternantes,..asombros comprendidos,..caída del velo, arrullo de miradas, silencio de ásperas palabras,...la espera del nuevo instante nos subyuga.. apaciguo el transito de tu compañía, no avanzo ni retrocedo, ..no te veo ni me ves, pero olemos la sombra sin el sabor de la melancolía...

2010-07-02T21:01:00.000-03:00

Travesía

2010-07-02T00:28:00.002-03:00

Un mañana

2010-07-01T22:37:00.004-03:00

Cuando llegue esa tarde en que confunda

los nombres y las cotidianas cosas

y se me arruguen las manos y los verbos

los sueños sean solo recuerdos

y mi pasado sea presente

Cuando mi dueño sea el absurdo

y los días no contengan mis miedos

y sea solo una maleta de vuelta

sometida a la imposibilidad como a una adicción solitaria

de inevitable espera

Cuando repte mis años y mis nidos

y las entrañas ardan de ilusiones

y me confundan con versos sin conjugar

austera y enfundando el juicio

Cuando no pueda escribir ni en tinta

y tengas que leerme la mirada en ancho y hondo
y sostener mi alma

espero no se parta tu olvido ni me retenga el recuerdo.

Labios libres . Mario Trejo

2010-07-01T15:39:00.002-03:00

Al cabo de las tierras y los días
de horarios y partidas y llegadas
y aeropuertos comidos por la niebla
enfermo de países y kilómetros
y rápidos hoteles compartidos

Luego de esperas
prisas
y rostros y paisajes diferentes
y seres encandilados por el olvido
o abiertamente besados por la vida

Después de aquella amada
y esa otra apenas entrevista
mujeres cogidas por mi soledad
y ahogadas por las bellas catástrofes

Luego de la violencia y el deseo
de comenzarlo todo nuevamente
y los errores
y los malentendidos cotidianos
y los hábitos torrenciales del trópico
y noches acariciadas por el alcohol
y tabaco fumado con tanta incertidumbre

Al cabo de un nombre que no me atrevo a decir
y de alguien que yo llamaba Irene
de cierta voz
cierta manera de clavar los ojos
al cabo de mi fe en el entendimiento de los hombres
y en el corazón de ciudades y pueblos
que nunca sabrán de mí

Luego de tanta tentativa de huirme o enfrentarme
y comprender que estoy solo
pero no estoy solo
al cabo de amores corroídos
y límites violados
y de la certidumbre de que toda vida
no es más que los escombros
de otra que debió haber sido

Al cabo del hachazo irreparable del tiempo
sólo puedo blandir estas palabras
esta obstinación de años y distancias
que se llama poesía

Entre el sé y el no sé

2010-07-01T00:40:00.000-03:00

Fué necesario despedirme tantas veces para poder quedarme,..arrancarme catáfila por catáfila cada uno de mis insomios,..encenderme dormida y esconderme de los recuerdos,..sólo al perderte confirmé que nunca quise perderte.., que hubiera amanecido en la busqueda de un perdón que bajara el telón de la partida,.. no supe, no pude,.. no quise y quiero, y supe y pude y quise .., y aún quiero quererte,..
Y aún sé y no sé esperarte, .. y aún sé y no sé si sabes, y aún sé... que si no supiera si sabes,..lo aprendería sólo para encontrarte sin salir a buscarte.

Recapitular

2010-07-01T00:37:00.002-03:00

Al recapitular, me pienso.., te siento, sueño con recapitularnos,..y me excedo,..me excedo en la lujuria de ese mundo mejor del que alguna vez escuchamos hablar.., salgo de.. y entro a mí, dibujo puertas giratorias y me sumerjo en la espiral mundana.., amores.., desamores, hambre, deseo y todo invertido.
Invertido sin venderse, .. acaraciando retoños y crisálidas.. perfumando desvelos, acuñando esperanzas,.. llorandolo todo sin dejar de reir...
Si al recapitalular nos encontramos y cruzamos miradas,.. y los ojos se juntan y las narices disímiles se chocan.. congelaré mi respiración tan sólo para besar tus imperfecciones ..

Amores - Fragmento

2010-06-30T23:36:00.003-03:00

Y detrás de tu espalda está.. silente,.. consciente de sí, presente en los demás, ese amor confesado,.. sin que puedas tomarlo,.. es claro,..tangible,.. pero no deseado,.. y los interrogantes te envuelven y no hay signos de admiración..
Despacio aparecé el ritmo de la bronca.., y se aprende que hay alguién que en esto manda,..sutil interferencia que le pone colores a la mirada,.. y la busqueda es inútil, y el cansancio fustiga, .. y la ruptura inevitable.. Es el otro amor, el tuyo.. el sentido en toda tu geografía.., el que se expande en cada centímetro de tu epidermis,.. profundiza.. se queda ..y se mece.. y espera conjugarse para ser mecido..
Amor.. por qué otro cuerpo has tomado?.. por qué estás en un cuerpo equivocado,..un cuerpo presente del que yo estoy ausente..
Y no hay anuncio de retorno,..no hay retobo,.. porque sintiéndote siento, porque ausente estás presente,..no necesito presentirte para soñarte y no sé decir lo que no va a ser escuchado,..y me marcho quedándome, y me retengo en aquellos ojos que parpaderon sin verme..

Elucubración

2010-01-21T02:08:00.043-03:00

A media luz. la carta. Acomodada con prolijidad y visible a lo lejos. El temblor comenzó a invadirla y se evadió arreglando el cuarto como si esperara un regreso prematuro. Las paredes esfumadas la invitaron a imaginar siluetas y jugar con ellas a las escondidas. El pretexto se acrecentaba y bañada en sudor no se permitía llegar a la única mesita de luz iluminada para leer las líneas que alguien había dejado.

El temblor era impropio, no muchos tenían acceso a ese cuarto. De pronto una llamada la distrajo, se fue aflojando y comenzó a plantearse diferentes posibles razones para esa carta.
Siempre el miedo conspira para no llegar al punto donde verdades e irrealidades se entrecruzan.

Aprovechando la llamada le comento a su amiga la presencia del sobre pero Juliana tenía mucha premura por divagar sobre los zapatos nuevos que se había comprado y la salida de la noche con Juan que casi no dio cuenta de lo mal que Mau se encontraba.

Después de cortar no tardaron en llegar los reproches, se decía a si misma: debiste contarle tu angustia posponer la interrupción y lanzarte al ruego.. Bah, nada la calmaba ni nada la encendía. Todo la paralizaba. Aparecieron en su mente un desfiladero de recuerdos juveniles que mezclo con el presente haciendo mas lejana la posibilidad de dar un paso y leer la carta.

Mau era la típica mujer indecisa, medida y soberbia, temerosa hasta de su propia sombra. Para evitar la lectura inventó imaginar a su madre en el piso, aterrada y asentiéndola desde lejos. Así pasó horas hasta que calló rendida sobre el cobertor que había sido especialmente comprado para estrenar un vínculo con nuevas miradas y nuevos sueños.

No lloró, pero se enredó en un laberinto escabroso de acusaciones para finalmente y cansada estirar una mano hacia la mesita que todavía tenía la luz prendida para tomar la carta y leerla, no sin antes pronunciar los últimos destellos de enojo y bronca. La furia la estaba quemando. Tomo la carta a mano firme y a mordiscones rompió el papel para lanzarse a la certeza de las peores letras.

Sonrojada y ya de pie, bajó la mirada no antes sino después de haber leído las cuatro líneas que decían..

" Acá está el velador que me pediste,
lo dejé encendido para que fuera lo primero que captara tu mirada,
debajo de la almohada tienes un libro que compré en una librería de ofertas,
regreso pronto, te amo"

alter ego

2008-11-19T12:25:00.008-02:00

Ella, la que escribe, domina este espacio.

Ella y sólo ella.

Dueña y señora absoluta de las grafías, sabe jugar, hacerlas suyas, despojándome.

Ella soy yo, y yo soy ella.

Mi alter ego, la poetiza, la escritora, dama de las disertaciones.

Filósofa, orgullosa, y muy segura de sí. Sabe ponerte en tu lugar, no permite que la manipulen y no le teme a la soledad, juega con las emociones y las hace frases con sentido donde te verás retratado aunque no quieras.

Intensa y radiante, no le huye a nada, y es capaz de arrasar murallas con el movimiento de una mano.

Interrumpe tus sentidos con una mirada. Atrevida, sarcástica, se enfrenta a los infames peligros, para proteger al débil, eterna heroína, amante y niña.

No le teme al amor y lo celebra a diario, no es de uno, ni se aferra, se da por completo sin dudas, no es un ángel, ni un demonio, es humana, perfectamente imperfecta.

Ama descarada y apasionadamente, vive y deja vivir, incansable, jamás se aburre o hastía.

Dibuja y desdibuja, tus sueños y los míos.

Entre palabras, oraciones y frases se escurre. Altanera y respetuosa, ríe con cantarina alegría.

Sus trazos no son torpes y jamás pierde los estribos, sus dedos corren por el papel, jactanciosa, creando lo que aquí leés, ella vive en mí, y yo a través de ella.

Adjetiva, verbal, insidiosa y audaz, no le importa quién o quienes la leen, si visitan o no su tumba cuando muere, y mucho menos, si la buscan al renacer, ella vive per sé, esa es su actitud.

Farsante o veraz, vos decidís al final cómo la querés.

Insolente y descarada, a sus sujetos nunca faltan los predicados, y entre gramática y ortografía, defiende a capa y espada su lenguaje, poco importa cuanto intentes, a sus castillos de sangre no accederás.

Ella es lo que nunca seré, o todo aquello que quiero ser y no me aventuro. ella, la que escribe, domina este espacio.

mi otro yo

2008-05-16T17:47:00.005-03:00

A mi es a quien le ocurren las cosas, a la otra, que habita en mi a veces la desconozco, pero son breves los instantes de desunión. Ella es tirana conmigo, no le gusta que me deslice por laberintos escurridizos. Igual me escapo y reposo en mi, ausente de cuanto intente hacerme ella.

La otra, que está en mi y es casi como yo pero sin ser del todo yo no quiere crear ni creer y cuando sonrío distraída suele enojarse, es ahí donde la dejo partir sin demasiados ademanes.

A pesar de todo ella y yo (dos en una) nos queremos mucho, no sabríamos vivir la una sin la otra y se que entenderá si a veces la dejo para irme a jugar a las escondidas con huespedes inesperados. A la larga moriremos juntas. Ojalá no se escape de mi para entonces!

Vestida desnudez

2008-05-06T10:43:00.004-03:00

¿Para qué las caóticas embestidas de la desnudez que no se viste con hojas de parra?

Cuarenta y cinco noches se lo preguntó y ni medio músculo facial atinó a moverse.

Diálogos cortados con hachas desafiladas perfilaron un final ensangrentado en el momento donde Filomena, la madre de él, dejaba el mundo bañada en sudor por no domesticar la fiera que la habitaba.

Ahí si, comenzó el ritmo ascelerado de la velocidad que toman las cosas cuando te tornan dignas de ser contadas, pero era tarde. Yacia pálida de maldad y lágrimas cocodrilezcas y superfluas que ni siquiera sabían a sal.

Nadie la tapó ni se tapó y a la media noche comenzó el ritual de trasnochados cafes y anécdotas a destajo mientras la verdad permanecía oculta en tres cuerpos, el de la muerta sin vida y el de los otros dos que habían muerto hace cinco años pero permanecian en el simulacro de peinarse cada mañana solo para que la caspa caiga en el piso y arruinarle el día a la empleada doméstica.

Ni ella ni ellos resucitaron y todo se transformó en una historia más entre tantas, como si se clonaran de ratos y sin sentido aparente para regalárselas a momias de un lugar... Donde abundan las sensaciones que jamás volarán de la triste imaginación que no parpadea ante los claroscuros de la llegada de la fascinación que de tanto en tanto a cualquiera podría hasta enceguecer.

Basta de comedias ridículas señores y señoras, el cuerpo está por partir rumbo a un lugar donde profanadores y misteriosos enigmas deambulan incansables para dar forma a la informal cita de dos o tres amores que hacen mover las ramas del lugar.

El vértigo matador de cupido

2008-04-14T13:46:00.002-03:00

Esa noche, ese día y alguna que otra tarde hicieron de un poroto, o lo que es peor, de un no se sabe que, una trinchera gigante sin azares ni medias lunas en las cercanías de una ciudad pequeña que se empeñaba por subsistir.

Ese incipiente romance era la mínima partícula de una llama que iluminaba a esa ciudad carente de caricias y de miradas que dan cosquillas al pasar. Parece increíble que los mismos árboles las mismas lunas con sus suaves atardeceres cambiaran de lugar con la flecha del indigno cupido que lanza sin piedad a cualquier transeúnte desprevenido.

Los lugareños trataron de traducir la tristeza respirable que los ahogaba sin poder comprender como se sucedían los

acontecimientos.Ellos se amaban y quizás aún se amen. ¿Pero por qué ganó el distanciamiento?¿Por qué las castañuelas dejarían de sonar y los campanarios de los curas borrachos y siniestros seguirían sonando? Silencio incierto es la única respuesta tangible.

Lucia y María enemigas de todo escándalo, acompañaron las sombras de esa energía emanada del amor porque las llenaba de esperanzas para creer en los milagros de media mañana. Pero quedaron absortas y arrulladas en la sal de algunas lágrimas compartidas.

Ellas sabían que se habían conocido en una mañana de sol, con café con leche, medias lunas y una perrita dorada y enrulada a sus pies, y desde ese día creyeron que cupido cesaría en el envío de absurdas flechas a los que se atrevían a desafiar los encuentros nocturnos.

Pero cupido es implacable, no da treguas, no cancela situaciones del pasado, no cesa de dar puñetazos a diestra y siniestra.

Se produjo un eclipse que nadie sabe cuanto durará, los eclipses no sólo cambian el color del cielo sino que también el ritmo de los latidos de los amantes doloridos. Se sabe aproximádamente cuando comienzan pero no el día del final.

Las asignaturas del pasado ahogan sin piedad la prolación de los desayunos bajo el sol de media mañana. Nadie sabe porque esos enamorados dejan que el pasado se filtre por grietas finas y delicadas para opacar un presente de colibries.

No, nadie lo sabe, pero si saben que eso es así. Y a lo único que atinan es a mirar por vidrios opacados por la respiración. Dibujar una clave de sol para revivir sin esa flecha que rompe corazones a los que no tienen la valentía de saltar la cerca que aprisiona el dolor de antaño.

No se sabrá por boca de ellos, ni el dolor ni las causas, pero ya muchos están preparando la fiesta de festejo de la desdicha ajena, y otros lloran a escondidas el ocaso del no se que.

IL Divo

2008-02-23T15:00:00.000-02:00

Una mirada de la medicina - Francisco Maglio

2008-02-20T12:56:00.001-02:00

Eduardo Galeano

2008-02-15T19:40:00.001-02:00

(Uruguay, 1940)

Escritor nacido en Montevideo. En 1959, se casó con su primera esposa, Silvia Brando. Se divorciaron y tres años después se casó con Graciela Berro. Se casó con su tercera esposa, Helena Villagra, en 1976. Galeano ha tenido una carrerra larga y muy importante que incluye tanto su trabajo como periodista e historiador como su participación activa en las cosas políticas, específicamente socialistas. Cuando tenía trece años, empezó a publicar caricaturas para El Sol, un periódico socialista en Uruguay. En 1961-64, fue director de la publicación diaria Epoca, y fue jefe de redacción del semanario Marcha. En la década de los setenta, un grupo derechista militar en Uruguay lo encarceló. Por ésta causa marchó a Argentina. Sin embargo, lo mismo ocurrió en Argentina, y más tarde a España donde vivió desterrado hasta que pudo regresar a Uruguay en 1984. Ha publicado muchos libros sobre la política de América Latina. Los libros más populares, entre otros, son: Las venas abiertas de América Latina (1971), La canción de nosotros (1975), Días y noches de amor y de guerra (1978), la trilogía Memoria del fuego: Las nacimientos (1982), Las caras y las máscaras (1984), y El siglo de viento (1986). Esta trilogía combina elementos de la novela, la poesía, y la historia. Otros libros son El libro de los abrazos (1989), Las palabras andantes (1993), y El fútbol a sol y sombra (1995). Galeano recibió tres premios por sus libros: Premio Casa de las Américas en 1975 para La canción de nosotros y en 1978 para Días y noches de amor y de guerra, y en 1989, el premio -American Book- Award por Memoria del fuego.

la libre palabra

las sombras del silencio

stand by

boceteate

poesiando

noche

De noche es distinto lo igual, no estás, apenas estoy, con sin vos y casi sin mi, de día me ennochezco, rompo el estar no estando, un casi conmigo y un poco con vos, te encuentro para no buscarte, me adiurno para no seguir anocheciéndome

te vas

estás

pisadas

de esperas

Fue grato que me dijeras que estaba un poco ausente porque fue entonces cuando supe que notabas mi presencia. La que se ausenta para presentir. Dar sentencia: no hay peor espera que aquella de la que nunca te cansas.

la mezcla

para qué

los ojos del conteiner

la profe

la mirada de la miseria, Dorothea Lange

le petit parisien de Willie Ronis

nunca se sabe

los guetos de la riqueza

castillete minero

André Kertész fotografiando la inocencia

Carta a Bartleby

Si Sartre viviera no dudaría en afirmar que usted como todos los soñadores, confundió el desencanto con la verdad.

los 15

Como todos los soñadores, confundí el desencanto con la verdadJean Paul Sartre

No me recorras todavía

indagate

escrutá tus recuerdos

ponele día y hora

después invertirlos

y uno no va

y dos no soy lo que desearon que fuera

y tres ya no espero esperarte

y cuatro no estoy

y cinco reaparezco

y seis me dicen que ya es tarde

y siete se durmió el reloj

y ocho el silencio

y nueve el mandato

y diez lo no dicho

y once tu partida

y doce mi llegada

y trece el cuervo

y catorce la verdad

y quince ya no soy la niña bonita.

no nos dan tiempo

para tu ánimo

fosforescente II

fosforescente I

la cápsula lll

la cápsula ll

la cápsula l

los ojos del conteiner

no nos amenacen

no me metaforees (algo así como una carta)

verdad

la cita III

vos tenés la suerte

las ganas

la cita II

la cita I

no fuí yo

olvido olvidado

y?

fines

la vida en que soñás

el castigo

un cortito

Kaveh H. Steppenwolf (Alemania)

la raíz

herida invisible

somos del miedo

más Hamilton

la ausencia

travesía

Nietzsche y la palabra

soñé que te soñaba

Mi primo

Y bue

Como todos los soñadores, confundí el desencanto con la verdad
Jean Paul Sartre